Cenicienta CC

 

Para Marlene. Quien siempre quiso ser Victoria

Un ejército de Cenicientas envueltas en el revuelo de continuas y sucesivas derrotas huye de sus pueblos a la carrera. Cierran las puertas de las casas para siempre. Apagan los fogones. Abandonan sus cocinas y dejan las escobas solas, sujetando los rincones. No tienen intención de regresar.

Las Cenicientas huyen de sus países donde se impone la tiranía del hambre. Escapan de innumerables amenazas: de las heridas constantes, de los obstáculos permanentes. Huyen de los repetidos golpes del destino y, a cuchillo, abren camino a la esperanza. Despavoridas traspasan las líneas invisibles que las separan del hambre, abren zanjas para no caer en la tentación del regreso y se meten piedras en las orejas para no oír súplicas familiares.

Estas Cenicientas son las abanderadas de la nueva vanguardia. En busca de sosiego abandonan la violencia que las acecha desde la sombra próxima. Violencia que se apostó en todas las esquinas, contaminó las calles, se hizo ley y ejerce el cruel oficio de verdugo.

Decididas, con el empuje y la fuerza que caracteriza a las mujeres, las Cenicientas se juegan la vida en esa huida. Poco importa dejar atrás esa historia de lamentos, ese vacío sin mañana. Cruzan los límites con lo puesto, sin remordimiento alguno. La vida que abandonan es una vida de ruina permanente, de vacío en el estómago, sin futuro para sus hijos. 

Acostumbradas a perder se lanzan a la aventura. Se juegan en esa decisión la esperanza. A marcha forzada se alejan de las penurias, de la escasez, de las carencias, de la miseria que exhibe sus dientes en silencio y se convierte en mortal enemiga de sus hijos.

Cenicientas modernas que atraviesan descalzas innumerables obstáculos y cruzan las fronteras en medio de la noche, o a plena luz del día, entre lobos y coyotes, sin amparo alguno, sin Hada Madrina.

Cenicientas que no esperan un Príncipe Azul, ni tampoco lo buscan. Su único deseo, su plan, su objetivo inmediato es trabajar, trabajar como sea sin detenerse, con voluntad, esfuerzo, empeño. Estas valientes Cenicientas miran adelante y utilizan su comprobada constancia, su tesón, para transformarla en posibilidades de éxito. Esa pequeña oportunidad, esa rendija de esperanza les está negada en sus pueblos, y por esa razón abandonan afectos, amigos y hasta el lenguaje.

La fuerza de este ejército de Cenicientas que no se detiene es la necesidad. Impulsadas por la necesidad están obligadas a triunfar. Estas modernas Cenicientas son expertas en las artes de la limpieza: manejan con destreza el cepillo, con sobrada economía el detergente, maestras de la mopa y del coleto.

Las Cenicientas tropiezan repetidamente con la barrera del idioma y con prisa aprenden rápido lo básico y necesario, con cuatro palabras y un mundo de gestos raros se defienden: 

Yes, thank you, I don’t speak English, how much.

Victoria es una de cientos de miles de Cenicientas que cruzó la frontera y cambió la desesperanza por ilusión. Su hermano tendió líneas invisibles a través de caminos poco transitados, líneas silenciosas que recorrieron selvas y montañas, líneas que evadieron el rigor de los uniformes, la imposición de las leyes, la obligación de sellos y papeles firmados ante notario. Su hermano, además, tendió puentes sobre ríos bravos y la salvó de la violencia, de los terremotos, de la guerra. En ese gesto inigualable de solidaridad le abrió la puerta a un mañana seguro. 

Victoria entró por caminos irregulares amparada en las sombras, para hacer lo que siempre ha hecho: trabajar duras jornadas sin mirar la hora, sin descanso, con entusiasmo.

La fuerza que mueve a Victoria es la misma energía renovadora que mueve a todas estas Cenicientas. La necesidad, ese impulso irresistible que empuja a seguir adelante y otorga fuerzas para cumplir un objetivo.

Victoria es experta en las armas de la limpieza: maneja con destreza el cepillo, con sobrada economía el detergente. En poco tiempo se corre la voz y le faltan horas al día y le sobra energía para cumplir con el compromiso de limpiar las casas de familias que no pueden entregarse a ese oficio y están dispuestas a pagar para que otro haga el trabajo.

Un día, los treinta años de Victoria no fueron suficientes para soportar las largas jornadas de limpieza, las interminables horas puliendo espejos ajenos, sacando brillo a los cristales de otras ventanas. La inevitable factura del desgaste llegó sin avisar. Durmió tres días seguidos, no le dieron las fuerzas para tomar el teléfono y advertir a madres desesperadas, que se ausentaba por enfermedad. Al despertar, la pena la consume, la vergüenza de no cumplir la palabra empeñada. Es imprescindible la disculpa y ese acto natural y sencillo se convierte en una catástrofe que la marca. Decide entonces un cambio en su conducta y se impone con rigor sencillas reglas que cumple con firmeza, como cumple los siete mandamientos de Dios.

Las reglas que Victoria se impuso son: no trabajar nunca más los domingos.  —El domingo es el día de dar gracias a Dios, de asistir a la santa misa, de ir a la iglesia—. El domingo además, es el día de las cuentas, de hacer el balance del debe y del haber. Y la otra regla es no discutir con nadie aunque tenga la razón, ante posibles diferencias guardar silencio siempre, pero mantener intactos sus principios.

Victoria ocupa sus domingos ahora en ver videos de maquillaje. Le  impresiona esa transformación, ese otro rostro que surge luego de un buen maquillaje, esa otra que está escondida detrás de las ojeras del cansancio, sin luz ni color. La Victoria verdadera.

Prudencia, tía de Victoria, la llamó por teléfono y la invitó a la fiesta de quince años de Matilda, su sobrina. Complacida con esa atención por parte de su tía, Victoria ofreció de regalo la torta de cumpleaños.

Victoria es una de cientos de miles de Cenicientas sin Hada Madrina, pero tiene la China de la esquina y su salón de belleza. No cuenta con varita mágica, tiene tarjeta de crédito, y a falta de Hada Madrina y varita mágica, tiene a Marshall y los vestidos de marca.

Victoria dedicó un domingo completo después de asistir a misa, a revisar concienzudamente los anaqueles de Marshall. Tuvo que ir a diferentes Marshall para encontrar lo que buscaba al precio de su presupuesto y con la tarjeta de crédito pagó un vestido negro, corte en V, con el largo perfecto, justo a la rodilla, de Calvin Klein. El perfume CH de Carolina Herrera, la cartera Chanel y lo más difícil, los zapatos. Finalmente se decidió por unos de Dior de tacón alto y todo en ofertas de remate.

Con anticipación, para el domingo día del cumpleaños, reservó un espacio en la peluquería de la China. Allí le hicieron un peinado, arreglaron y pintaron las uñas. Vestida, entaconada, envuelta en Carolina Herrera y maquillada, la Cenicienta se convirtió en princesa, una estrella que esa noche brilla en el salón de fiestas.

Victoria no baila, le gusta el ambiente de las fiestas, las luces encendidas, esa alegría que desborda la hora, la elegancia de todos, esa formalidad distinta a sus días de trabajo. Ella se convierte esa noche en el centro de muchas miradas. Animada, habla y se divierte compartiendo una mesa con otras personas que no conoce. Sobre la mesa, un hermoso adorno de flores. Todos hablan de la enorme torta que adorna el centro del salón de fiestas.

En el momento de entregarle su parte del pastel, la tía Prudencia le pide que se quede al final de la fiesta para limpiar el local. Le explica que cuesta mucho menos el alquiler si lo entregan limpio. Victoria guarda silencio siguiendo una de sus reglas de vida y, antes de las doce de la noche, se quita los zapatos y los sostiene en una mano, toma el arreglo floral de la mesa en la otra mano y sale a la carrera de la fiesta.

Victoria no trabaja los domingos.

Cinderella CC

For Marlene. Who always wanted to be Victoria

An army of Cinderellas wrapped in the turmoil of continuous and successive defeats flees from their towns at a run. They close the doors of their houses forever. They turn off the stoves. They abandon their kitchens and leave the brooms alone, holding up the corners. They have no intention of returning.

The Cinderellas flee from their countries where the tyranny of hunger reigns. They escape from countless threats: from constant wounds, from permanent obstacles. They flee from repeated blows of fate and, with a knife, carve a path to hope. Terrified, they cross the invisible lines that separate them from hunger, dig trenches so as not to fall into the temptation of return, and put stones in their ears so as not to hear family pleas.

These Cinderellas are the standard-bearers of the new vanguard. In search of peace, they abandon the violence that stalks them from the nearby shadows. Violence that has positioned itself on every corner, contaminated the streets, become law, and exercises the cruel trade of executioner.

Determined, with the drive and strength that characterizes women, the Cinderellas risk their lives in this flight. It matters little to leave behind that history of laments, that emptiness without tomorrow. They cross the borders with only the clothes on their backs, without any remorse. The life they abandon is a life of permanent ruin, of emptiness in the stomach, without a future for their children.

Accustomed to losing, they throw themselves into adventure. They gamble their hope on that decision. In forced marches, they move away from hardships, from scarcity, from deprivation, from the misery that silently bares its teeth and becomes the mortal enemy of their children.

Modern Cinderellas who traverse countless obstacles barefoot and cross borders in the middle of the night, or in broad daylight, among wolves and coyotes, without any protection, without a Fairy Godmother.

Cinderellas who don’t wait for a Prince Charming, nor do they seek one. Their only desire, their plan, their immediate objective is to work, to work however they can without stopping, with will, effort, determination. These brave Cinderellas look ahead and use their proven constancy, their tenacity, to transform it into possibilities for success. That small opportunity, that crack of hope is denied to them in their towns, and for that reason they abandon affections, friends, and even language.

The force of this unstoppable army of Cinderellas is necessity. Driven by necessity, they are obligated to triumph. These modern Cinderellas are experts in the arts of cleaning: they skillfully handle the brush, use detergent with great economy, masters of the mop and the scrub brush.

The Cinderellas repeatedly stumble against the language barrier and quickly learn the basic and necessary with urgency. With four words and a world of strange gestures, they defend themselves:

“Yes, thank you, I don’t speak English, how much.”

Victoria is one of hundreds of thousands of Cinderellas who crossed the border and exchanged despair for hope. Her brother laid invisible lines across little-traveled paths, silent lines that ran through jungles and mountains, lines that evaded the rigor of uniforms, the imposition of laws, the obligation of stamps and papers signed before a notary. Her brother, moreover, built bridges over wild rivers and saved her from violence, from earthquakes, from war. In that incomparable gesture of solidarity, he opened the door to a secure tomorrow.

Victoria entered through irregular paths sheltered in the shadows, to do what she has always done: work hard days without watching the clock, without rest, with enthusiasm.

The force that moves Victoria is the same renewing energy that moves all these Cinderellas. Necessity, that irresistible impulse that pushes one to move forward and grants strength to fulfill an objective.

Victoria is an expert in the weapons of cleaning: she skillfully handles the brush, uses detergent with great economy. In a short time, word spreads and she lacks hours in the day and has excess energy to fulfill the commitment of cleaning the houses of families who cannot dedicate themselves to that trade and are willing to pay for someone else to do the work.

One day, Victoria’s thirty years were not enough to endure the long cleaning shifts, the endless hours polishing others’ mirrors, making the glass of other windows shine. The inevitable bill of wear and tear arrived without warning. She slept three straight days, didn’t have the strength to pick up the phone and warn desperate mothers that she was absent due to illness. Upon awakening, grief consumes her, the shame of not keeping her word. An apology is essential, and that natural and simple act becomes a catastrophe that marks her. She then decides on a change in her behavior and imposes simple rules on herself with rigor, which she follows firmly, as she follows God’s seven commandments.

The rules that Victoria imposed on herself are: never work on Sundays again. —Sunday is the day to give thanks to God, to attend holy mass, to go to church—. Sunday, moreover, is the day for accounts, for taking stock of debits and credits. And the other rule is to never argue with anyone even if she’s right; in the face of possible differences, always keep silent, but keep her principles intact.

Victoria now spends her Sundays watching makeup videos. That transformation impresses her, that other face that emerges after good makeup, that other woman who is hidden behind the dark circles of fatigue, without light or color. The true Victoria.

Prudencia, Victoria’s aunt, called her on the phone and invited her to Matilda’s fifteenth birthday party, her niece. Pleased with that attention from her aunt, Victoria offered the birthday cake as a gift.

Victoria is one of hundreds of thousands of Cinderellas without a Fairy Godmother, but she has the Chinese woman on the corner and her beauty salon. She doesn’t have a magic wand, she has a credit card, and lacking a Fairy Godmother and magic wand, she has Marshall’s and brand-name dresses.

Victoria dedicated a complete Sunday after attending mass to conscientiously reviewing Marshall’s shelves. She had to go to different Marshall’s stores to find what she was looking for at her budget price, and with her credit card she paid for a black dress, V-cut, with the perfect length, just to the knee, by Calvin Klein. CH perfume by Carolina Herrera, a Chanel purse, and the most difficult part, the shoes. Finally, she decided on some Dior high heels, all on clearance sales.

In advance, for Sunday, the birthday, she reserved a space at the Chinese woman’s hair salon. There they did her hair, fixed and painted her nails. Dressed, in heels, wrapped in Carolina Herrera and made up, the Cinderella became a princess, a star who shines that night in the party hall.

Victoria doesn’t dance; she likes the atmosphere of parties, the bright lights, that joy that overflows the hour, everyone’s elegance, that formality different from her work days. She becomes the center of many gazes that night. Animated, she talks and has fun sharing a table with other people she doesn’t know. On the table, a beautiful flower arrangement. Everyone talks about the enormous cake that adorns the center of the party hall.

At the moment of giving her piece of cake, Aunt Prudencia asks her to stay at the end of the party to clean the venue. She explains that the rent costs much less if they return it clean. Victoria keeps silent, following one of her life rules, and before midnight, she takes off her shoes and holds them in one hand, takes the floral arrangement from the table in the other hand, and runs out of the party.

Victoria doesn’t work on Sundays.