Palabra Franca

  Tomás Páez abrió los labios en un intento de expresar una opinión  contraria a la audiencia que hoy lo juzga, pero no pudo articular palabra, unos ojos amarillos, intensos, se clavaron en los ojos miopes de Tomás y la mano dueña de esos ojos de víbora encendida, se coló dentro de la chaqueta con el gesto cierto de una amenaza y lo obligó a guardar silencio.   En ese momento vi la cara del terror en el rosrtro pálido de Tómas, cerró la boca, olvidó la intención de la defensa, no emitió sonido alguno y se sumergió en la derrota vencido por el miedo, su silencio lo condenó  a pagar las cuentas de un asesinato que no cometió, a expiar las culpas de otro.   El arbitrio de un juez corrupto permitía satanizar a un inocente sin mayores pruebas que la mentira. Tómas es un acucioso investigador dedicado a su trabajo y en ese trabajo, de perseguir sobre la linea el significado de la letra impresa, de la palabra escrita por otra mano distinta a la suya, había descubierto en el último poema de Ri

  He hurtado tantos gestos a mis afectos, que hoy pesan en los huesos y no hay maneras, de enmendar mis omisiones, de regresar y devolver con intereses esas faltas mías, que la memoria  de los huesos, con acierto me señala.

  La poesía tiene su día su día mundial para brillar Y hoy 21 de marzo  es ese día. Aquí en Venezuela la poesía está comprometida: se levanta y redacta un acta, se alza y entona un himno, se multiplica en las esquinas, se enfrenta con valor y sin lamentos. La poesía y su verdad  sencilla y sin adornos contra la mentira de los sobornos. Nuestra poesía es de resistencia, corre y se repite  boca a boca,   se hace viral  en redes y celulares. Es la voz de las señoras, la descarga de su furia con cuchara y cacerola. La poesía de la barricada en esta encrucijada, ha donde ha sido empujada por la dictadura descarada.

  2018-2024 Mi aromática tarde  de albahaca perfumada, se sostiene sobre el ámbar de tus ojos, que descansan sumergidos, fluorescentes, escépticos, en cápsulas nocturnas. Mi serena tarde se detiene sobre pacientes horas y es noche de sombras sin constelaciones cuando faltas. Afilados dientes de perro, cuchillos de hielo, amenazas plateadas y silencios cuando faltas. Temible el espacio vacío, feroz el punto y aparte. Incapaz de sostener mi paso cuando falta tu voz, me lanzo por la autopista a velocidad de vértigo. Busco mi frágil tarde perfumada de albahaca entre el ruido de motores desenfrenados.

Fuimos convocados a nacer en los cuarenta, en los cincuenta  y asistimos al llamado cinco hermanos  para un único legado. Eventos extraordinarios, actos legendarios  marcaron la vida. Nuestra madre brilló  con luz propia y señaló la ruta  de ser libres.  Nos hicimos a un lado y olvidamos el género para ser iguales, sin variables. Admirados, sin asombro, presenciamos los éxitos del sexo opuesto y hoy doy gracias por lo tanto,  por lo mucho, a mis hermanas.

  A Mirian -2009- La dinámica feroz del movimiento es de miedo, solo de pensarlo se harinan los huesos. El incesante movimiento no da tregua,  tampoco un respiro. Piedra y arena en la mirada inflexible de su cómplice, del viejo y conocido tiempo, que toca con fuerza su ritmo de polvo y ceniza y ahoga lamentos  de rostros que fueron asombro de los espejos. Leyes inflexibles, códigos secretos, claves siderales rigen esta dinámica y es inútil el reclamo ante el veraz testimonio. Se revelan imágenes que apenas ayer asomaban tímidas a las puertas del sueño y de nuevo la amenaza. Inevitable es el cambio ante el compás indetenible de las horas y sus días. Hoy seis de julio arrebatan en el torbellino del movimiento, treinta y seis años dibujados en tus manos, en el borde de los labios, en la sombra y los espejos.   Y en esas líneas difusas de la frente reconoces al fin al enemigo y sus códigos secretos.

  Dócilmente peregrina por el camino que ha trazado la mano del destino y enfrenta los avatares que le han sido impuestos sin una queja, él sabe que es inútil la protesta y se mantiene resignado sobre el rumbo señalado. Él ya no espera otra cosa que este presente repetido y rutinario y es capaz incluso, de dar gracias, porque los eventos en su vida no representan mayores dificultades y en esa suerte de destino que le ha tocado, no padece ninguna enfermedad que revista gravedad. Sus días suelen ser tediosos y hasta rutinarios, pero nunca iguales. No se vuelven a repetir con la misma exactitud y aunque la acción en apariencia sea la misma, sutiles cambios lo obligan a insistir en revisar la torpeza de sus propios errores. A diferencia de los días, bajo el riguroso examen al que somete sus actos al final de la jornada, sus noches son exhaustivas y transcurren en una minuciosa revisión de mínimos detalles. Bajo ese microscopio, bajo esa lupa de imágenes totales, adivina enemigos en las fan

Arropada en el silencio la noche se repite  y es una en la memoria.   Pasos, desvelos,  malos recuerdos.   Sombras,  rostros pálidos,  máscaras deformes,  miradas extraviadas.   Caminamos por rutas  sin destino en el silencio  sin fondo  de las despedidas.

  El peligro marca la hora y me encuentra en la calle hipnotizado. Apresuro los pasos  en aquella esquina de neón en donde revientan sirenas,  gritos y carreras.   Huyo por esta herida oscura abierta ante mis ojos y el  día es un río  desbordado.

La distancia  es un espacio árido y ajeno, en ella el tiempo es humo y paraliza el pensarla.  Son muchos los motivos, apropiados los argumentos  y una sola despedida.   Llegado al fin  el momento,  se rompe el hilo. Detenido y sin aliento frente a la ausencia, el recuerdo.