Palabra Franca

  Oscurecidos los cielos.  Cerrados de mentiras. Una madre busca a un hijo desde el primero de enero. El calvario se alarga, dura más de un año, pesa sobre los hombros y lleva el mundo a la espalda. No encuentra en su desierto un solo corazón abierto. Firme y frágil frente a las rejas sus ojos claros observan indiferencia y silencio. Ante los cielos cerrados  una madre avanza, no pide un sol brillante, ni un horizonte abierto. Pide ante la puerta cerrada un hilo de luz, una rendija amarilla, para ver a su hijo vivo, Pero lo encuentra muerto. ……………………. Darkened skies.   Closed off by lies.   A mother searches for her son   since the first of January.   The calvary drags on,   lasts more than a year,   weighs upon her shoulders   and carries the world on her back.   In her desert she finds   not a single open heart.   Firm and fragile before the bars   her clear eye...

  Disminuido, perdido en la perspectiva, confundido entre líneas paralelas, me refugio en la palabra. En su vasto horizonte de significados, con su punto y su acento, su diéresis y su virgulilla. 05082026 CC Diminished, lost in perspective, confused among parallel lines, I take refuge in the word. In its vast horizon of meanings, with its period and its accent, its diaeresis and its tilde.

  06012026 CC Enfrento el cuchillo de las encrucijadas, la amenaza de los rincones y avanzo entre errores y tropiezos  con el peso de los recuerdos, mis enormes piedras blancas. En el ambiguo gesto de una sonrisa encuentro una puerta inesperada. Nuevas incertidumbres niegan el regreso y con otra intensidad,  camino a la paciente noche, allí cabemos todos. 06012026 I face the knife of crossroads, the threat of corners, I advance between errors and stumbles with the weight of memories, my enormous white stones. In the ambiguous gesture of a smile I find an unexpected door. New uncertainties deny return and with another intensity, I walk toward the patient night, there is room for all of us there.

  Hoy escribo desde un punto impreciso en esta dimensión global. Escribo desde las sombras, en donde he venido a parar empujado por continuos rechazos. Escribo esta página suelta para dejar constancia definitiva de una promesa. No intento una respuesta, conozco mi lugar en el concierto de desaciertos, eslabón roto en la cadena de acontecimientos. En nuestro último encuentro, tu mirada se perdía en un cielo apático y sin nubes, en ese momento despreciaste la taza de café que se enfrió frente a ti y ese gesto, visto ahora, desde la crueldad de la memoria, fue una señal premeditada de arrogancia y allí, abandonada sobre la silla, con voz impersonal, rayando en el tedio, afirmaste sin siquiera mirarme: Contigo me aburro soberanamente. Guardé silencio, me fui sin despedirme y hoy escribo estas líneas que no cruzarán frontera alguna, no llegarán a tus manos; permanecen en un archivo al que me acerco cada tanto. Escribo con la intención de convertir esta página en el espejo de mis repetid...

  Al verme en tus ojos me extravié y dejé de ser quien era.  Eclipsado por los fulgores de tu mirada olvidé mi nombre, mi historia y terminé por perderme en el laberinto de tu voz y de tu risa. Yo te pienso contra el tiempo, la distancia y en toda circunstancia. El firme rastro de mi destino se desdibujó tras la huella de tu diminuto pie y aquí estoy: firme y fiel, frente a ti, enfrentando los años. Wandering Lines CC Looking into your eyes I lost my way and ceased to be who I was.  Eclipsed by the radiance of your gaze I forgot my name, my history, and ended up lost in the labyrinth of your voice and your laughter. I think of you against time, distance, and in every circumstance. The firm trace of my destiny blurred behind the print of your small foot and here I am: firm and faithful, before you, facing the years.​​​​​​​​​​​​​​​​

  Carlos Castaño frecuenta a diario y en horas de la noche un bar. La rutina se hace costumbre y la cita se convierte en compromiso impostergable. Para cumplir con ese deber impuesto, recorre con pasos premeditados cuatro calles, que conoce de memoria y separan su casa del bar. La Espuma Derramada es el nombre del bar y allí las horas se contabilizan en botellas de güisqui, que beben a discreción quienes, como Castaño, pertenecen a la Cofradía de las Letras Mojadas. Algunos son artistas, otros fotógrafos, también concurren escritores, periodistas, intelectuales y uno que otro opinador de oficio. Desde hace unos días, un muchacho de apenas veinte años deambula por las calles que Castaño recorre para cumplir su cita. El joven parece perdido y expone con crudeza un desamparo indigno. No pide ni acepta limosnas, pero camina sin detenerse por las mismas calles desde la mañana hasta la noche. No le hace daño a nadie, pero poco o nada se sabe de su destino. A diferencia de otros días, hoy...