Palabra Franca

Marzo 2019 A Mirian Busco una palabra sencilla a donde concurran nuestros nombres. Y luminosa aparece: ¡Camino! Una palabra única que nos señale a ambos por igual, en equilibrio. Y encuentro en la balanza: ¡Hijo! Una palabra en fin, que sostenga la carga de nuestras miradas. Y sin dudarlo un momento descubro: ¡Esperanza! Hay otras, miles de hermosas palabras que pueden nombrarnos. Hoy estas son perfectas: ¡Camino! ¡Hijo! ¡Esperanza!

El titular de una noticia menor con letras en negritas, impreso un punto apenas más grueso que la historia, en un recuadro pequeño de la primera página del periódico, en el costado inferior derecho, me obliga a intentar descifrar el criterio que obliga al Editor Jefe de la sala de redacción a imponer en el último minuto, antes de correr las rotativas, la impresión de estas ocho líneas apretadas, dedicadas a quien fuera hace mucho tiempo una gloria nacional, un héroe olvidado. Muere en accidente El Rey del Florete   La noticia en el periódico dispara los recuerdos de veinte años atrás. Conocí a Juan Carlos Rebolledo en los Juegos Olímpicos. En esa época Yo era un itinerante corresponsal deportivo y Rebolledo me pareció un espadachín formidable, de una extraordinaria lucidez para anticipar los ataques, dotado de un cuerpo excepcional, flexible como  junco. Utilizaba esa capacidad corpórea con maestría para convertirla en destreza y de esa manera imponer el ritmo de su ataque estram

  Por aquellos días Arturo Contreras ya se perfilaba distinto, pero no podíamos notarlo, porque todos nos sentíamos peculiares en aquellas gloriosas tardes, cuando tocábamos el cielo con las manos. En aquellos días las horas aún no rigen nuestro destino, desconocemos el peso de la rutina y las obligaciones, la imposición y el significado del tiempo, la carga sobre los hombros. Éramos libres y dueños de las calles. En aquellas tardes el eco de nuestros pasos resuena en las esquinas a toda hora, un tropel de risas y gritos escandalizaba a los vecinos, un coro de voces, una bulla permanente en la cual apenas se distinguen matices diferentes: el oscuro sonido solemne como una sombra de una voz grave, o un agudo más alto, también, a veces, el extremo marcado de un acento, señal inequívoca de un país extranjero. Pequeños detalles  nos  diferencian y por extraño que parezca, esas diferencias, esos rasgos apenas percibidos en el tumulto que éramos, servían de cohesión y le otorgaban carácter

He transitado con incertidumbre por espirales sin fortuna, he caminado hasta quedar exhausto entre asfixiantes círculos cerrados, que condujeron mis espontáneos pasos extraviados por caminos equivocados, en los que nunca me detuve a ver un bonito paisaje. Mis pobres triunfos, efímeros, se convirtieron en retos y estos en fracasos. Empujado siempre por las circunstancias, sin método alguno  seguí adelante, detrás de cada uno de los errores cometidos las cuerdas de una guitarra me asomaron a impensados cataclismos , finalmente llegué a esta esquina oscura que me ha estado esperando con la paciencia de  la piedra, para obligarme a cumplir el capricho de un destino marcado de antemano. La aventura que mi propia cobardía me impidió, las situaciones que nunca se presentaron, los eventos y sucesos que esperé enfrentar se escabulleron por las grietas de sueños inconclusos, pero las vivo intensamente en las páginas de los libros, en esos títulos que leo hasta gastarme la luz de l

  La realidad en Venezuela llega a ser más inverosímil que la ficción creada por mi pobre imaginación.   Las aspas del helicóptero mantienen un alternado y acompasado movimiento único que producen un monótono y persistente: tacatacatacatacata. Tacatacatacatacata. Tacatacatacatacata. Tacataca… estoy acostumbrado al sonido, pero hoy representa la desgracia y a esa contingencia no me acostumbro.  En la duermevela de la madrugada, insomne, en una barraca donde espero las órdenes de mi próxima misión escribo estas líneas con miedo, estas suposiciones que parecen descabelladas, son la constante de un país que está sojuzgado y vive bajo la amenaza de la guerra asimétrica. Tacatacatacatacata. Tacatacatacatacata. Tacatacatacatacata. Tacataca… El motor encendido del helicóptero anuncia la salida. En ningún momento pretendo justificar mi deslealtad y tampoco busco justicia. La carga intangible de la culpa me censura, me acusa, murmura ofensas que definitivamente merezco y me anulan. En el ejércit

Para mi amigo Rodrigo. Por esos días aciagos. Su queja, su lamento, se ha convertido en un do sostenido y hace imposible el olvido. La sombra de la pena lo acompaña, el peso del desaliento lo inmoviliza, en cada paso el desánimo gana la partida y se deja conducir a esa encrucijada que conoce y teme. Sabe que es inevitable y también imposible resistirse. Rómulo Quesada se tira prácticamente al abandono, no hay una razón única, son las líneas de incongruencias acumuladas, que han logrado oscurecer el horizonte, tanto o más que su propia comprensión de los acontecimientos. Necesita con urgencia el socorro del silencio, esconder su rostro culpable de todas las miradas, por alguna razón inexplicable se siente responsable de los errores, de los atropellos que otros cometen. No ha podido borrar la imagen de un niño desconocido, muerto en la orilla de su playa, como un pez indefenso y huérfano, mecido por las dulces olas del mar hasta la orilla. Los noticieros hablan d

La turbulencia de pérdidas irreparables empujó a Mercedes Mijares hasta Bogotá, cobijada en el odio insiste en recordar los sucesos que cambiaron su vida: Desdibujados entre las sombras de la madrugada, vestidos de verde, ocultos en la terca neblina, la columna guerrillera asaltó el pueblo. La explosión de una bombona de gas en el pequeño puesto policial liquidó a los cuatro policías que mantenían la paz y  despertó el terror. Los disparos a las nubes indefensas espantaron a los loros, que dejaron las copas de los árboles y se internaron en la selva con una algarabía de lamentaciones. Asustados, los humildes pobladores se asomaron a las calles y encontraron a estos hombres armados, que en nombre de la lucha de pobres contra  ricos y bajo amenazas de muerte, robaban lo que querían y cargaban   cuanto podían. Los habitantes fueron empujados sin consideración alguna a la plaza y obligados a oír con la paciencia que impone el miedo las palabras del Comandante Timochenko.

  La poesía tiene su día su día mundial para brillar Y hoy 21 de marzo  es ese día. Aquí en Venezuela la poesía está comprometida: se levanta y redacta un acta, se alza y entona un himno, se multiplica en las esquinas... se enfrenta y no se lamenta. La verdad sencilla y sin adornos contra la mentira de los sobornos. Nuestra poesía es de resistencia... corre en las redes, en los celulares en las cacerolas de las señoras. Es la poesía de la barricada en esta encrucijada ha donde ha sido empujada por la dictadura descarada.    

Sobre un bergantín de redonda vela, me columpio en las olas encrespadas de mares desconocidos. Con mano firme fijo un  norte posible en la bitácora. Atravieso amables tempestades, descubro cielos desnudos sin gotas de luz y al llegar, al fin, a tu mar de aguas tranquilas, enloquece sin gobierno el timón de mi bergantín. Zozobro en tus brazos y me pierdo en la cintura dorada de tu isla.

Delegación de dirigentes demócratas deben debatir, demuelen dudas desintegradoras, declinan disyuntivas. Deciden dirimir diferencias dialogando. Debidamente dosifican disonancias, defienden denodadamente dictámenes de Democracia. Desnudan Dictadura de Daniel: decrépita, decadente, disfuncional,  disfrazada. Difunden datos de disolución desidiosa, de discordias dirigidas: desalojos, dolo, daño, decrecimiento, desabastecimiento. Debidamente denotan defectos desastrosos del doloroso devenir diario.   Develan devastadora deuda de divisas devoradora. Decepcionados de duros discursos dictatoriales declaran debida desobediencia. Denuncian desconsolados, desconsideradas ¡defunciones! Desaconsejan desestimar disidencia, defienden derechos, difieren de dudosas dualidades.         Discrepan del dominio de déspotas deshonestos ¡desalmados!     Desmienten  declaraciones del Dictador Daniel, desmantelan desinformaciones desleales ¡debilitándolo! Deducen  dictámenes defectuosos

De este lado de las barricadas el valor y el dolor son hermanos. De este lado de las trancas silba certera la muerte sobre nuestras cabezas. De este lado Sandino exige justicia y se revela contra los usurpadores de su nombre. De este lado las piedras resultan inocentes contra los fusiles de asalto. De este lado detrás de las barricadas se lloran  los muertos   en el silencio huérfano de las horas injustas. De este lado detrás de las trancas la libertad es azul y blanca y la justicia una herida abierta. #SOSNicaragua