Palabra Franca

Todo aquel que escribe o quien lo ha intentado alguna vez, incluso los lectores, saben que se borra, se tacha, se elimina, se vuelve a escribir y un día al fin se concluye el texto. Hoy estoy pidiendo tu ayuda para concluir este poema que mantengo en construcción. La manera de participar es la siguiente: Repite todo el poema incluyendo tu intervención, si quieres puedes marcarla en negrillas, puede ser una palabra, una estrofa, una coma, un punto, un espacio; el cambio que creas conveniente, sin argumentos ni justificaciones. Habrás intervenido el poema y será tuyo, o de todos y quedara editado con tu nombre al enviar tu comentario. Gracias. Atravieso el tortuoso camino de esta memoria mía con nubes deshechas sobre un cielo impreciso. Trazos desordenados que alguna vez fueron códigos se deshacen. Es la hora de pasos prestados vacilantes. El olvido. Me acompaña a ratos esta vieja costumbre de oficio animal golpe certero de martillo rutinario sin peso los sonidos en huida franca el eco....

Todo aquel que escribe o quien lo ha intentado alguna vez, incluso los lectores, saben que se borra, se tacha, se elimina, se vuelve a escribir y un día al fin se concluye el texto. Hoy estoy pidiendo tu ayuda para concluir este poema que mantengo en construcción. La manera de participar es la siguiente: Repite todo el poema incluyendo tu intervención, si quieres puedes marcarla en negrillas, puede ser una palabra, una estrofa, una coma, un punto, un espacio; el cambio que creas conveniente, sin argumentos ni justificaciones. Habrás intervenido el poema y será tuyo, o de todos y quedara editado con tu nombre al enviar tu comentario. Gracias. Atravieso el tortuoso camino de una memoria que se borra, que se apaga, es la hora de los pasos prestados, vacilantes, sobre un camino de nubes deshechas. El olvido. Me acompaña a ratos esta vieja costumbre de oficio animal, golpe certero de martillo rutinario sin peso los sonidos, franca la huida del eco. Pasillos de espejos repiten imágenes y ros...

Todo aquel que escribe o quien lo ha intentado alguna vez, incluso los lectores, saben que se borra, se tacha, se elimina, se vuelve a escribir y un día al fin se concluye el texto. Hoy estoy pidiendo tu ayuda para concluir este poema que mantengo en construcción. La manera de participar es la siguiente: Repite todo el poema incluyendo tu intervención, si quieres puedes marcarla en negrillas, puede ser una palabra, una estrofa, una coma, un punto, un espacio; el cambio que creas conveniente, sin argumentos ni justificaciones. Habrás intervenido el poema y será tuyo, o de todos y quedara editado con tu nombre al enviar tu comentario. Gracias. Atravieso el tortuoso camino de la memoria es la hora de los pasos prestados, vacilantes. Me acompaña apenas esta vieja costumbre de animal de oficio, el golpe certero del martillo rutinario, el olvido. Pasillos de espejos repiten imágenes y rostros desconocidos, en los extremos invariablemente puertas cerradas, pasada la llave de misterio y sile...

En agosto se safan lluvias huracanes mariposas y estos papeles sueltos revolotean sin orden, crecen o se adelgazan solo para envolverte.

Las doce me encuentran enredado entre líneas, sombras gordas sin edad y tu voz, que se vino con lluvia alacranes y sustos de medianoche.

Ansiosa apuras el paso, persigues el tiempo sin huella que pierdes cada día, ese tiempo que mañana jamás te hará falta; encuentras barras enormes de chocolate y te enfurece el engaño.

Mi voz rebota renacida de ecos entre polvo y escombros; al pronunciar tu nombre florecen gladiolos rojos y amarillos y se lanza a la noche a conquistar tu silencio.

Mi nave: suspendido suspiro promesa abierta madera noble. Mi nave es un Bergantín que perdió su redonda vela en un mar de arenas grises bajo un cielo de relampagueante ira y se mantiene firme. La proa rompe espumas con el rumbo fijo hacia tu puerto.

Al quebrarse la noche se cuela el día por las rendijas de pestañas insomnes. Tus palabras de dulces caracteres se graban sobre paredes despojadas, el soplo de tu voz alerta a los vecinos que permanecen desvelados con la conmoción.

Ordenas el tiempo que crees te pertenece, desconocidos con rostros de relojes descompuestos al compás de angustiadas agujas desbocadas, sobre gruesos números romanos, saltan de un tren en movimiento y te arrebatan las horas indefensas los débiles minutos hasta el mínimo segundo.

El pensamiento se hace garabato o pata de hormiga viajera sobre papel, el garabato precisa letra impresa, la letra espejismo ordenado en columnas y el espejismo se vuelve poema.